lapeauaimante

Livré à lui-même, le corps bouge
Tout petit petit ou géant gigantesque
Le corps se meut
Sans que l’on sache pourquoi
N’importe comment et c’est très mieux comme ça

Cela ne sert à rien
Rien de tangible , Rien de sophistiqué
Pourtant il n’est pas à l’arrêt

Il y a quelque-chose au-dehors de soi
Comme une fine pellicule
Qui sait
Cette chose au dehors de soi, pas besoin d’aller la chercher
Elle sent
Puis
Elle fait

Pas la peine de chercher à l’extérieur de soi l’impulsion, le tempo juste, la bonne intensité
Pas la peine non plus de tenter de trouver à l’intérieur les réponses qui disent comment poser le pied
Là ou là OU à quel moment partir

C’est cette couche
Imperceptible à l’oeil nu
Qui ose

Elle réceptionne et emmagasine les informations du dedans ET du dehors
Elle n’analyse rien Elle distribue
Entre le dedans ET le dehors
Les chaînes de savoirs immenses et minuscules qui se bousculent au portillon des sens
Elle les fait se rencontrer
Et Ça circule

C’est ça
Quand on danse ÇA circule Rien ne stagne
Même immobiles il reste une trace de mouvement que l’on traque
Mais sans vouloir la capturer, la garder pour soi ou bien la rejeter
On ne chasse pas les sensations même si parfois on peut être à l’affût
-c’est vrai qu’après huit heures passées derrière un écran, il y a des choses qui se sont tues alors évidemment, quand on arrive dans le studio, il faut remettre son costume de vide, tout réapprivoiser et c’est sûr, parfois ça marche moins –
MAIS
Si on laisse le subtil affleurer à la surface
Danser devient comme un gant qu’on enfile pour traverser le temps
Tout glisse et nous bouscule, nous agite, nous fait jaser les muscles, les os, la peau
Parfois ÇA rit, ÇA pleure, ÇA chante, ÇA crie, ÇA grince, ÇA craque, ÇA court, ÇA pluie, ÇA crachotte, ÇA drache, ÇA chuchote sous les pieds, ÇA se merveille l’estomac, ÇA rute et bouts de ficelle dans les pyjamas, ÇA coince, ÇA cachette secrète, ÇA sécrète les molécules du bonheur, ÇA tambourine le coeur
À la fin, il ne fait juste plus gris dedans.